Solo un detalle

Karina García Albadiz

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Sépanlo bien: no se aprende ni se enseña a escribir. No se enseña nada. Se aprende y se enseña a vivir, por eso, escribir es solo un detalle de un vivir anécdota de lo escrito. Solo hicimios lo que había que hacer. Subimos buscando el bosque porque la vida es fruta y el mañana es agua ante la lengua ojo que en-calla en los silencios bien guardados. Sí tal cual con todos los títulos que tengo, me sigo muriendo de hambre, ¿iremos realmente a barrer calles?, ¿será eso lo hay que hacer?, ¿esto era la vida: buscar algo que no nos aburriera, soportar miles de tonteras o perder el tiempo hasta el cansancio?, ¿eso era? Seguimos siendo felices con lo mismo: imágenes mientras la realidad nos sigue matando. ¿Ahora es peor o antes? No sé. Crecimos, escribo. Me muero aquí. Cambié Derecho por las Letras. Sin tener conciencia todavía, cambié el dinero por ser pobre y una clase social por otra. No soy eficiente, no pongo límites a mis conversaciones, llego tarde a todos lados, tengo la casa revuelta de tanto papel, hago clases entremedio para sobrevivir, sobre todo, anímicamente. Mi pasado está lleno y en calma ante un presente y un futuro fuertemente condicionado, precario y tumultuoso. ¿Es culpa o no es culpa mía? Sé que nos muelen a palos. Solo hice que algunas cosas pasaran.

Know this: you do not learn nor do you teach writing. You don't teach anything. You learn and you teach living, and as such, writing is just one detail within a living anecdotal to the written. We only did what had to be done. We climbed in search of the forest because life is fruit and tomorrow is water at the tip of the tongue, look out, it drowns    in well-kept silence. If even with all the degrees I have, I'm still dying of hunger: Will we really go and sweep the streets? Is that what has to be done? Is this life: searching for something that will not bore us,  with-standing boundless bullshit or wasting time until exhaustion? Is that what it was? We stay happy with the same: images, while reality kills. Is now worse or before? I don't know. We grow, I write. I'll die here. I traded Law for Letters. Without yet knowing it, I traded money for poverty and one class for another. I'm not efficient, I don't put limits on my conversations, I'm always late, my home is a whirlwind of paper, I teach classes here and there to survive, above all, energetically. My past is full and calm against a present and a future acutely conditional, precarious and tumultuous. Is it my fault or is it not? I know they'll grind us down to sticks. All I did was make a few things happen.