Poesia

Giovanni Pascoli

---

I

Io sono una lampada ch’arda
            soave!
la lampada, forse, che guarda
pendendo alla fumida trave,
            la veglia che fila;

e ascolta novelle e ragioni
            da bocche
celate nell’ombra, ai cantoni,
là dietro le soffici rócche
            che albeggiano in fila:

ragioni, novelle, e saluti
d’amore, all’orecchio, confusi:
gli assidui bisbigli perduti
nel sibilo assiduo dei fusi;
le vecchie parole sentite
da presso con palpiti nuovi,
tra il sordo rimastico mite
            dei bovi:

II

la lampada, forse, che a cena
            raduna;
che sboccia sul bianco, e serena
su l’ampia tovaglia sta, luna
            su prato di neve;

e arride al giocondo convito;
            poi cenna,
d’un tratto, ad un piccolo dito,
là, nero tuttor della penna
            che corre e che beve:

ma lascia nell’ombra, alla mensa,
la madre, nel tempo ch’esplora
la figlia più grande che pensa
guardando il mio raggio d’aurora:
rapita nell’aurea mia fiamma
non sente lo sguardo tuo vano;
già fugge, è già, povera mamma,
            lontano!

III

Se già non la lampada io sia,
            che oscilla
davanti una dolce Maria,
vivendo dell’umile stilla
            di cento capanne:

raccolgo l’uguale tributo
            d’ulivo
da tutta la villa, e il saluto
del colle sassoso e del rivo
            sonante di canne:

e incende, il mio raggío, di sera,
tra l’ombra di mesta viola,
nel ciglio che prega e dispera,
la povera lagrima sola;
e muore, nei lucidi albori,
tremando, il mio pallido raggio,
tra cori di vergini e fiori
            di maggio:

IV

o quella, velata, che al fianco
            t’addita
la donna più bianca del bianco
lenzuolo, che in grembo, assopita,
            matura il tuo seme;

o quella che irraggia una cuna
            — la barca
che, alzando il fanal di fortuna,
nel mare dell’essere varca,
            si dondola, e geme —;

o quella che illumina tacita
tombe profonde — con visi
scarniti di vecchi; tenaci
di vergini bionde sorrisi;
tua madre!… nell’ombra senz’ore,
per te, dal suo triste riposo,
congiunge le mani al suo cuore
            già ròso! —.

V

Io sono la lampada ch’arde
            soave!
nell’ore più sole e più tarde,
nell’ombra più mesta, più grave,
            più buona, o fratello!

Ch’io penda sul capo a fanciulla
            che pensa,
su madre che prega, su culla
che piange, su garrula mensa,
            su tacito avello;

lontano risplende l’ardore
mio casto all’errante che trita
notturno, piangendo nel cuore,
la pallida via della vita:
s’arresta; ma vede il mio raggio,
che gli arde nell’anima blando:
riprende l’oscuro viaggio
            cantando.

I

May the lamp of me shine
            and soothe!
this lamp as it looks
from a smoke-wrapped beam,
perhaps, at the night, the weavers;
this lamp culling news, thoughts,
            from mouths
darkened by the darkness,
there, across the soft cliffs’
            long dawning line:
thoughts, news, and love wishes, 
too soft to grasp:
the assiduous whispers lost
in the spindle’s assiduous hiss;
the words, worn out, felt
near, with such beat, new,
amid the oxen’s dull
            thudding chew:


II

the lamp that perhaps, gathers
            to dinner;
and blooms on the white, spreading
calm on the wide cloth, moon
on a meadow of snow,
            and smiles on the gathered smiles;
                        then suddenly gestures
to a finger so small
there, guiding the pen
that runs and drinks:
but leaves in the gloom, at the table,
the mother, who is still and stares
at her elder daughter, there, pensively
looking toward my sunrise,
rapt in my golden flame,
your stare is lost to her, far;
            she is gone already, poor mother,
                        far!

III

Perhaps I am the lamp,
            flickering
by a statue of Mary,
I live on one hundred shacks
feeding me humble oil drips:
I harvest this tribute of olive, all equal,
from the village, the greeting
of the rocky hill, of the creek
resounding with reeds:
at dusk my ray sets fire,
in the violets’ shadows so bleak,
to that poor, single tear
on eyelashes praying and despairing;
and dies in the crystal of dawn
my pale, quivering ray,
among virgins’ choirs and flowers
            of May:

IV

Or that, shaded,
            points
to the woman paler than the pale
sheet, dozing, whose womb
ripens your seed;
or illumines a bow
— the boat
which lifting the headlight of luck
crosses the wide stream of being,
and wobbles and groans —;
or silently glows
on deep tombs — on faces
older and gaunt; on firm
virgins’ smiles;
your mother! …in that timeless shade,
from her gloomy rest,
she prays for you, heart gnawed, hands tight
            on her chest

V

It shines, my lamp,
            it soothes!
in the loneliest, latest of hours,
in the shade, the gloomiest, the heaviest ,
the kindest, oh brother!
I hang over the pensive
young woman,
and the devout mother, over the crying
cradle, over the table so merry,
over the gravestone so grave;
from distances shines my chaste
flame to the wanderer roaming
the dark, with his heart so heavy,
on life’s moonlit trail:
he stops; then he sees my ray
that quietly burns in his soul:
he steps back on the darkest of paths,
            he sings as he strolls.